Однажды попал я, скиталец,
Под своды капеллы Систин,
Где тянет натруженный палец
Мне Бог, что устал быть один.
Там ангелы с видом невинным
Младенцами кружат навек,
Ему то должно быть обидно,
И нужен, видать, человек,
Чтоб был на него чуть похожий,
По сердцу хоть, не по уму,
А ангелов постные рожи
Наверно приелись ему.
Ведь с ангелов толку-то мало,
Не взять ничего и не дать,
Прилег он на небе устало,
Тут скучно – одна благодать!
Шестой день на это угробил,
Меня сотворил, чуть устав,
Душою ему я подобен,
Но смертен, завистлив и слаб.
Со мною, верняк, интересней
Душою бежать нараспах,
Чем с ангельскою ровною песней
Бездумно лежать в облаках.
Пути не познать нам господни,
Но сбиться на даст конвоир.
Зачем-то, однако, сегодня
И здесь он меня сотворил.
Осталось совсем мне немного,
В капелле гляжу с потолка —
Рукою подать лишь до Бога,
Дотянется ль только рука?