Тут вопрос такой возник
И торчит занозой:
Написать приличный стих
Проще мне, чем прозой.
То же самое сказать —
Необычно вроде.
Как, хотелось бы узнать,
Это происходит?
Не судите меня вдрызг,
Но слова без рифмы —
Не фонтан горячих брызг,
А потеки лимфы.
Долго я не мог понять,
А потом прорвало —
Просто все, как пятью пять
Для меня вдруг стало.
Коль слова нашел свежи,
Что попали в точку.
Дерни рифмы, падежи,
Вытащишь цепочку.
Слово каждое впопад,
На своем лишь месте,
На гитарный ляжет лад
И прольется песней.
Где слышна мужская стать
И девичьи грёзы.
Разве можно передать
Это ровной прозой?
Возраженья слышу я,
Что взлетают пылко:
— Что сказал ты, все фигня,
Ты не прав, курилка!
Проза есть, что жжет внутри,
И ты знаешь это!
Скажем, Сент-Экзюпери
И Толстой, и Чехов
Что-то, спорщик, ты затих
И молчишь несмело.
— Эта проза — тоже стих,
Но немного белый.