Тут вопрос такой возник
И торчит занозой:
Написать приличный стих
Проще мне, чем прозой.

То же самое сказать —
Необычно вроде.
Как, хотелось бы узнать,
Это происходит?

Не судите меня вдрызг,
Но слова без рифмы —
Не фонтан горячих брызг,
А потеки лимфы.

Долго я не мог понять,
А потом прорвало —
Просто все, как пятью пять
Для меня вдруг стало.

Коль слова нашел свежи,
Что попали в точку.
Дерни рифмы, падежи,
Вытащишь цепочку.

Слово каждое впопад,
На своем лишь месте,
На гитарный ляжет лад
И прольется песней.

Где слышна мужская стать
И девичьи грёзы.
Разве можно передать
Это ровной прозой?

Возраженья слышу я,
Что взлетают пылко:
— Что сказал ты, все фигня,
Ты не прав, курилка!

Проза есть, что жжет внутри,
И ты знаешь это!
Скажем, Сент-Экзюпери
И Толстой, и Чехов

Что-то, спорщик, ты затих
И молчишь несмело.
— Эта проза — тоже стих,
Но немного белый.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Навигация по записям