Как нож нагретый в сливочное масло,
Как якорь, цепь мотая с корабля,
Я без сомнений даже, а напрасно,
Все погружаюсь в гущу бытия
И бултыхаюсь в теплой сладкой жиже,
Уютно, сытно, бесит лишь одно,
Что с каждым вздохом опускаюсь ниже,
А под ногами пусто – где же дно?
Ведь никогда не мял в степи ковыль я,
Рук такелажем не срывал в грозу,
Но знаю, сзади вырастают крылья –
Лопатки жжет невыносимый зуд.
Приходит на язык счас только брань мне,
Слова не к месту, только мат густой.
Пусть бытие первично, но сознанье
С душою вместе путь направят мой.