На стенке картина, я снова не рад,
Смотрю и держусь еле-еле –
В сравнении с этим и «Черный квадрат»
Красив, как «Весна» Ботичелли.

В тревожном волнении губы грызу,
Себе задаю я вопросы:
О чем это, что? Вижу подпись внизу:
«Фантазия номер сто восемь».

И здравого смысла осколки дразня,
Родилось тревожное чувство –
Мне сложно поверить, что эта мазня
Является тоже искусством.

Не может художник быть столь криворук,
Да это ж, наверное, шутка?
На полном серьезе? И стало мне вдруг
И скучно, и зябко, и жутко.

А мысли, что бьются, не слишком сложны:
Понять бы, зачем, кто и где я…
Пойдем-ка на выход – уверен, должны
Быть в мире другие музеи.

Навигация по записям