Между притихших елок
Мертвая гладь пруда.
Путь мой ухабист, долог.
Так, а ведет куда?

Что-то в тумане зыбком
Ждет там, в конце пути.
Просто держа улыбку,
Буду вперед идти,

Вечно стирая ноги,
Землю крутить назад.
Много на той дороге
Будет мне ям, засад.

Небо разверзлось хлябью,
Ветер поднялся крут,
Дернулся мелкой рябью,
Заспанный ожил пруд.

Цéнна сама дорога,
Цель вдалеке — ничто,
Будь частокол острога,
Или зубцы шато.

Лишку не говори ты,
Молча иду в тиши…
С прошлой зимы не бриты
Редкие камыши…

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Навигация по записям