Годы катятся лихИ,
А кому счас просто?
И не пишутся стихи,
На душе короста
Жжёт негаснущим огнем,
Отпускать не хочет,
И бывает даже днем
Сильно кровоточит.
Но терпимо, я привык,
Не смертельно, вроде,
А как мысли встанут встык,
Что-то происходит —
Раскололся хрупкий наст,
Рана вновь открыта,
Старику никто не даст
Новое корыто,
Не закидывай он сколь
Обветшавший невод…
Дернуть, что ли, алкоголь,
Вдруг поможет мне вот
Пересилить, написать
Хоть какие вирши,
Чтобы вовсе не бросать?
Надо мыслить ширше:
Строчки, знамо, не о том,
Пресноваты малость,
И не мУдры, но зато
Что-то написалось.