Ох, неладное что-то с миром,
Но причину давай, найди!
Старше я, чем все те кумиры,
Что огонь мне зажгли в груди.
А ведь мне уж полтинник, с гаком!
Как в грехах, я в делах погряз.
Но я знаю, Михал Булгаков
Был моложе, чем я сейчас.
И Высоцкий, чей голос носит
Нашей совести сжатой крик,
На одиннадцать рваных вёсен
Был моложе, когда затих.
Так обидно – сейчас заплачу,
Вон уже по щекам течёт…
Но постойте, я ж поздно начал,
А до этого все не в счет!
Получается, я младенец,
Ну, неполных пять лет в стихах,
Пару сотен смешных безделиц
Я успел сочинить пока.
И не все решается стажем,
Пусть не давит нас лет печать.
Возраст точный совсем не важен,
Важно просто шагнуть, начать.
Ветер кудри седые треплет,
Я мычу, словно лось в гону…
Получается ж детский лепет,
Но он честный, не обману.
Под звездою в открытом поле
Голос я подаю впотьмах,
Это истина так глаголет
На обсохших моих устах.