По траве рассыпан иней,
Словно с кончика ножа,
В перекрестье мокрых линий
Осень поздняя свежа.

Ветер, утром хулиганя,
Вновь поймал меня врасплох,
И першит слегка в гортани
На холодный каждый вдох.

А под серым небом низким,
Лучший свой надев наряд,
Как в гареме одалиски,
Клены красные стоят.

Разошелся день короткий,
Все богатство напоказ,
И березы-самородки
Желтизною дарят глаз.

Ветер в небе быстро носит
Завитушки рококо…
Я люблю, как Пушкин, осень –
Жить нежарко и легко.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Навигация по записям