Мы живем в нарисованном мире,
Где художник один от тоски,
Чуть мизинец кривой оттопыря,
Положил грубой кистью мазки.
В горле вкус забродившего кваса,
Треугольная в небе луна,
Видно, духом мятежным Пикассо
Тот художник отравлен сполна?
За окном и в душЕ уж темнеет,
Закатился пурпурный квадрат –
То Малевич, а может Пол Клее
Рисовали сегодня закат.
Надо мною, в мазках розоватых
Вверх ногами лежат облака.
Это все я уж видел когда-то —
Несомненно, Моне тут рука.
Время вяло на ветке повисло,
Не касаясь меня и земли,
И с жужжаньем пчелы вьются мысли,
Чую, здесь потрудился ДалИ.
В этот час, зимний, темный, вечерний
Я мечтаю, пока не заснул,
Что наш мир сотворил Ботичелли,
Как «Рожденье Венеры», «Весну»…
И мечта эта душу полощет,
Но открыл мне рассерженный мозг,
Что действительность горше и проще,
А художник – Йеронимус Босх.