Видать, не в своей я тарелке,
И карму себе сократил —
Не видел бегущую белку,
Покуда педали крутил.
Взлетела на ствол придорожный,
Пушистым качая хвостом,
И замерла там осторожно
Косым православным крестом.

По дереву цепко растекши,
КрутИт коготком у виска.
И слышу я рыженькой векши
Сердитый полет голоска.

До самой заоблачной выси,
Конкретны и очень ясны,
Проклятья испуганной мыси
Взлетели с вершины сосны.

Прости меня, глупого, векша,
Не очень я нынче уклюж,
Тебя угощу я орешком,
А впрочем, и это все чушь.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Навигация по записям